En la oscuridad, nos estrechamos con fuerza.

Las manzanas salvajes por su sonido. La luz no puede

ser más amarga. El patio de atrás nos lame.

Azul como  las yescas, el zorro que cogimos con

una caja de zapatos. Tu camiseta es una constelación

en el hospital de campaña. Si soltaras la mano,

el animal se relajaría. Las estantería sostienen

la luna. Barro tu piel en un sentimiento.

Te puse en mis recuerdos a propósito.

El musgo  trafica con estrellas en tus mejillas.

Dentro del futuro de tu cuerpo, la valentía se convierte en pulpa.

El péndulo centellea. Tu cara me recuerda

a un tocadiscos. Eléctrico y rotatorio.

Envejezcamos juntos. No temas

a Gertrude Stein. Sé valiente.

Julia Cohen

Tr. del inglñes.

Willi Ruge

"Ningún hombre fracasa si tiene amigos"

Angelus novus de Santiago Caruso

Tres en suma
http://tresensuma.com/

ISLA

Aquí también, a veces
desaparecen los itsmos.
Y la sal se insinúa
como un olor que augura lo pasado.

Oigo voces que nadan circulares:

te gustaba aquel cuadro
del puente, de Hiroshige.

Sheniz Jaz Mohamed

BALANCEO

Un columpio vacío
sobre la arena de una playa con viento, nada
que acabe en formas líricas
como decir septiembre, domingo...Si el verano
tan solo fue la excusa,
el espacio posible.

José Ángel García Caballero

DIENTES DE LECHE, POESÍA Y FOTOGRAFÍA

Ideación, preciosa, de Dara Scully.

Acompañada por Alba Ceres Rodrigo, Ruth Llana Mar Benegas Daniela Camacho Laia López Manrique Layla Martinez Bel Etc Natalia Litvinova Almudena Vega Carmen Juan Emily Roberts Lara Moreno Luna Miguel Maria Ferreira María Mercromina María Sotomayor Myriam Seda y Sara R. Gallardo

https://issuu.com/darascully/docs/dientes_de_leche/1?e=0

La poesía es una respuesta a la necesidad diaria de arreglar el mundo. W.S

He pensado en ti día y noche porque noche tras día crujían las alas bajo el peso cósmico.

Pensaba en ti como piensa la paloma en dios

trabada en la trampa.

Pensaba en ti al apretar la almohada y partir el cuello

del bebé de ángel.

Pensaba en ti tras cruzar a nado tu bañera.

Pensaba en ti, porque si pensaba en mí, eras tú quien

respondía al otro lado.





Patricia Fernández.

William Wellman

Montañas de Gredos, Candeleda,

18 de diciembre de 1999 (Praga, in memoriam)

Lejos del paraíso intentamos volver el espejo
de los recuerdos y hallar en los reflejos de otro
sol, que sin embargo no es el mismo,
el oro de un vapor que fue nuestra respiración
en la belleza.
Lejos de torres, palacios, campanarios y cruces
que cantan sobre los cielos más altos,
después de buscar su nombre e inventarlo
en las grises calles de la ciudad de hormigón
y cristal,
piso el presente haciéndolo retumbar
con la voluntad firme de una espada
que me rasga el techo del firmamento
para recoger, en el hogar
donde arde entre brasas mi alma,
estrellas del calibre de aquel astro rey
al que un día he de volver, aunque huyese
lejos,
porque en mi alma habita todavía, más cerca que yo,
y más cercano hoy.

Ilia Galán

Nancy Holt

Nada me gusta más

Nada me gusta más
que estar con los amigos
donde no falte el vino ni la charla
y mejor si ya es tarde y si la noche
nos va pasando a todos
sus brazos por los hombros,
confidente y serena.

Pero, entre todas esas
horas de la penumbra,
ninguna como aquella en que, de pronto,
un relámpago ciego atravesaba
la larguísima mesa,
la barricada de voces,
el laberinto de hombros
y, en un vuelo sin sitio, me llegaba
el minúsculo abrazo de tus párpados.

Inmaculada Moreno

Ray Charles

Moradas inusuales

O pour moi seul, à moi seul, en moi-même

Paul Valery

Me reconforta intuir los temas que otro autor

escoge como propios.

Tampoco yo dejaré de copiar, aunque escriba muy poco.

Me acerqué al escenario temiendo que el texto me reconociese.

En la invisibilidad percibo mi condición selectiva

Callado, me imito.

Bruce Nauman

Mito

Insectos y bichos huían de se hombre tan inmenso.

Knut Hamsun

Descubro que soy sólo alguien

que observa su interior.

La verdad es un cuerpo ocupado,

sólo está presente para constatar una existencia.

Imágenes regulares, que se superponen

y suceden, a intervalos.

Paredes que parecen hechas de agua,

y, sin embargo, siguen sosteniendo

nuestra transparencia.

Marco una línea en la pared: señal de una isla.

El presente es, ante todo,

un acierto logrado con perserverancia,

y ha de coincidir, exactamente, con mi extinción.

Decidiría permanecer

un poco más si este cuerpo estuviese habitado.

En él, cualquier lugar triste es el poema.

Cada palabra que no escribo puede dejarme solo irremediablemente.

Aitor Francos.

Chus Arellano

Fernando Millán

Alain Arias Maisson

“Walter Benjamin dijo una vez que la primera experiencia que el niño tiene del mundo no es que ‘los adultos son más fuertes, sino su incapacidad de hacer magia’. […] Es probable, en efecto, que la invencible tristeza en la cual se sumergen cada tanto los niños provenga precisamente de esta conciencia de no ser capaces de hacer magia. Aquello que podemos alcanzar a través de nuestros méritos y nuestras fatigas, no puede, de hecho, hacernos verdaderamente felices. Sólo la magia puede hacerlo. ”

G.A

Pierre d la 

YO ES OTRO

Cuando me siento a escribir y pienso
en Pessoa y en hacer la compra yfinjo
y me da  por ficcionalizar el yo
en ambientes urbanos ideales
para experimentar noviazgos tristes
y Rimbaud me sugiere el yo esotro
y hasta los acentos son citas literarias
y unas gordas metáforas me sirven
de escondite y mi voz no me toca
y me veo a lo lejos.
                               Acabo releyendo
mis versos sin quedarme nada claro
si seré yo el que escribe estas cosas
o hay un poeta detrás de mis cortinas
que redacta poemas cuando salgo de casa,
y al final me convenzo de que son de un extraño
y, muchas veces, hasta lo prefiero.

Ángel Talián

Helena Almeida

CASA SOLA

Está lloviendo fuera de mi casa

y sopla el viento - dentro de la vida

también llueve, también sopla, también

tiemblan los cuadros-, choca el viento conta

el cristal como voces del pasado,

pero no es un pasado que yo entienda,

suenan como pasados muy lejanos,

suenan voces inhóspitas pidiendo

permiso para entrar en esta casa

alumbrada por velas que tililan.

La casa no se mueve, esta casa

sola, respira gritos del invierno.

Las velas se consumen, en lo oscuro

solo queda el sonido de las voces

trayendo su recado de nostalgia.

Tenemos arte para que lo que nos hace tocar fondo no pertenezca al dominio de la verdad.
F. N