...

BASTA

No, nunca será suficiente. Nunca

suficiente el viento clamoroso en los árboles,

el sol y la sombra que maneja la hoja, nunca es suficiente el sonido metálico

del martilleo de mi vecino,

los clavos de hierro, la madera que cede, las ondas de sonido

que lamen los tejados, nunca es suficientes

el quehacer de las abejas en las gargantas

de lirios. ¿Cómo podríamos saciarnos

con la carne de los tomates maduros, el único

olor de sus hojas machacadas. Se precisarían muchos

nacimientos para esa aspereza.

Vida culpable. Solo es eso lo que más queremos.

Lluvia de verano. Barro. Una taza de té.

Nuestros dientes, nuestros ojos. Un bebé en un cochecito.

Otra cucharada de crème brûlée, el dulce crujir de la corteza quemada.

Y duchas calientes, amorosas, amorosas duchas calientes.

Hoy fue un buen día.

Mi suegra se sentó en el porche, comiendo galletas y queso

con un margarita aguado

y aunque sus uñas ya no despiden luz roja

y no puede recordar quién está vivo y muerto,

de todos modos, este fue un día sin llanto, sin un llanto imparable.

Anoche por la pequeña ventana de mi portátil

vi a un hombre moribundo suicidándose en Suiza.

Llevaba una camisa azul y la nieve caía

sobre una pequeña casa azul, sobre las oscuras aguja de pinos y de abetos.

No salió fuera a sentir la nieve en la cara.

Se sentó en una mesa junto a su mujer para beber veneno.

En internet encontré una bolsa de plástico con velcro

y un orificio para el tubo de un tanque de propano. No tendría

que mover nuestro Weber. Tan solo me bastaría deslizarme

por el estuco de las losas, donde las malas

hierbas brotan a través de las grietas.

Tal vez no sería peor

salir fuera mientras miro las hojas amarillentas de la vieja Camelia.

Y desde allí podría ver los pollos arañando,

si es que tenemos pollos todavía.

Este pequeño sombrero de vida, ¿cómo llegaré

a quitarlo, mientras todavía puedo superarme? Gorro de lana ,

cofia de encaje, la campana amarilla con el velo de color amarillo.

Lo llevé en la Pascua al cumplir trece años y mi madre me dejó pasear

con Tommy Spagnola en el paseo marítimo de Atlantic City.

Oxígeno, oxígeno, el llanto del cuerpo al que uno siempre quiere darle

lo que desea. Pero debo decir no,

basta, basta, con más ternura

de la que he dado a un amante, el don

del pezón que se endurece bajo mi dedo, más

ternura que a mi recién nacido, al que sostuve todavía salpicado

con mi sangre. Le voy a dar el más suave rechazo

a este querido y mudo animal y apretaré

el broche alrededor de mi garganta que fue una vez besado y besado

hasta que la sangre no pudo descansar en su cauce aunque se elevara

hasta la superficie como un pez que no puede aguardar a su captura.

Ellen Bass

Tr. del inglés

Victor Pasmore