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MIEL QUE REBOSA

Por muy poca que sea, siempre es mucha.

Igual que un disco de vinilo

de untuosos surcos

al que se han desmadejado las revoluciones,

la miel que se derrama es cacofónica;

y como un reloj de pared a cuyo péndulo

mordió la artrosis,

mancha los ojos,

los embadurna

con lenta taquicardia,

la más veloz parálisis.

El cedazo del aire no retiene

sus ansias de derrumbe amontonado.

En un error de cálculo,

rompiendo las costuras y la incógnita

de la ardua ecuación mal planteada

(cuánta distancia entre la embocadura

y el flotante panal que la rellena

con su impávido chorro

–si es que puede llamarse chorro a eso,

a su ambigua caída

no menos vacilante que resuelta–),

la densidad desborda,

se vengan las abejas de su expolio,

escapan de la celda preparada,

aplican un ungüento que ya duele

antes de sembrar la picadura.

Y viéndola caer, como a cámara lenta

un conductor que impacta con su coche

la escena en la que es protagonista,

allí queda apresado el desamparo

de sentirnos la mosca que, impotente,

mueve sus patas para nada,

para nada las alas. Pegajoso

ámbar donde se bate antigua rabia,

ralentizada,

no es hueso ni carne: es el cartílago

en torno del oído que ensordece

vencido por la sed del maremoto,

ganado por el hambre del seísmo.

Ni sólido ni líquido.

Ni excremento ni orina.

Ni oro ni cemento: anfibio, sierpe

vertiéndose lasciva por el tarro,

que arrastra su catástrofe viscosa;

los lábiles barrotes de una cárcel

que se extiende por fuera, no por dentro.

En álgebra de materiales suspendida

mientras desciende,

acredita la furia, la torpeza,

pese al pulso tan firme como inútil.

Se desmorona.

                           Y cumple

su ley de gravedad atenuada,

si inexorable,

que va pasándole la lengua

a toda superficie a que se adhiere

y que abandona

dejando en retaguardia a sus secuaces,

su desfile pardo, su sombra

larga como al caer –también ella– la tarde.

Su eco monosílabo insistente,

su dorado diptongo

entre labios fruncidos que la besan

y un hilo consonántico, una coda

como alfombra dulcísima,

empalagosa

y, en el trasvase, amarga.

Antonio Rivero Taravillo

Walker Evans