Poema XI
Lágrima que despoja mi tesón, oscuro germinar de la insistencia.
Sé que los árboles reviven, que el viento abre sus fauces y se inunda, que el fuego se destiñe en su prisión.
Debajo de la noche, una jauría corre veloz a sus cuarteles: entonces yo te amo.
En la fertilidad aúllas, crujes, abres sonidos llenos de quebranto y hasta el silencio asciendes.
Un funeral de luz cruza tu cuerpo.
Benjamín León
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John Armstrong |
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