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YO ES OTRO

Cuando me siento a escribir y pienso
en Pessoa y en hacer la compra yfinjo
y me da  por ficcionalizar el yo
en ambientes urbanos ideales
para experimentar noviazgos tristes
y Rimbaud me sugiere el yo esotro
y hasta los acentos son citas literarias
y unas gordas metáforas me sirven
de escondite y mi voz no me toca
y me veo a lo lejos.
                               Acabo releyendo
mis versos sin quedarme nada claro
si seré yo el que escribe estas cosas
o hay un poeta detrás de mis cortinas
que redacta poemas cuando salgo de casa,
y al final me convenzo de que son de un extraño
y, muchas veces, hasta lo prefiero.

Ángel Talián

Helena Almeida

CASA SOLA

Está lloviendo fuera de mi casa

y sopla el viento - dentro de la vida

también llueve, también sopla, también

tiemblan los cuadros-, choca el viento conta

el cristal como voces del pasado,

pero no es un pasado que yo entienda,

suenan como pasados muy lejanos,

suenan voces inhóspitas pidiendo

permiso para entrar en esta casa

alumbrada por velas que tililan.

La casa no se mueve, esta casa

sola, respira gritos del invierno.

Las velas se consumen, en lo oscuro

solo queda el sonido de las voces

trayendo su recado de nostalgia.