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El secreto de la poesía pertenece más al náufrago que al navegante,

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Bajo la sandalia un círculo vacío,  sobre el sombrero una mariposa.

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La libre posesión del dolor, su dulce sombra,
rehaciéndonos de nuevo, diminutos.

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de Julia Otxoa

Francisca Blasquez

Siete de la mañana, todavía no ha amanecido
desfilan por las vacías calles los nacionales espectros.
Atravieso el puente de la Avenida de la Libertad,
levanto los ojos al cielo,
allí está Marina Tsvíetaieva ahorcada de una estrella.
Oscila su cuerpo en la oscuridad,
péndulo del reloj de nuestros días.

 de Julia Otxoa