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TALLER DE COSTURA

¿Quién me encajó a la medida de este abrigo
que habla en la noche y gime al bies?
¿Quién me cosió a la brújula sin norte
y me dio un patrón para aprender a morir?

Estiro los brazos y enrosco
esa bombilla.
La luz es mínima,
centellean mis piernas.

Hoy vivo en un vestido de luciérnaga
que cubre de almidón mi sombra.

María García Zambrano

Dora Salazar

Inutilidad de la poesía

Es inútil creerse

un ser imprescindible,

una elegida,

tocada por la musa,

la escriba de algún dios.

No es asunto la lírica

que nos dé beneficios:

cerrar alguna herida,

saber de dónde vienes,

reconocer la luz...

Y poco más.

María García Zambrano.

Susana Botana