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Gibran Jalil Gibran

Ramadán

Mi madre olvida alimentar a sus animales

porque es la única justicia.

Se precipita hacia ellos

cuando escucha a los gallos roncos cantar

y el topetar de los machos cabríos

sobre el último  pienso.

Este mes la luna se convierte en una princesa.

Las estrellas se abanican,

Júpiter vierte copas de vino,

Marte canta melancólicos mawals,

hombres barbudos sostienen sus rosarios

los libros amarillos apuntan hacia ella

y dedos doloridos apuntan a la cintura de ella.

En nuestra casa rompemos el ayuno

con las fechas de Huun

y vasos de suero de leche.

Entonces en las tazas de sopa de cordero

condimentada con menta, bandejas

de hojas de parra rellenas,

de habas aliñadas

con aceite de oliva y limón.

Es solo ese el comienzo.

Los espíritus de Johnny Walker y de la ginebra

acechan en los maleteros de los Peugeot blancos.

En los clubs nocturnos de mi ciudad, los camareros

solo sirven cerveza sin alcohol

y las bailarinas de danza del vientre se cubren.

Padre de dieciséis hijos, nuestro vecino

all visitarnos trae dos kilos de baklava                        .

Lo acompaña con una docena

de tacitas té de salvia salvaje.

Antes del alba, acude con urgencia

a sus dos mujeres, ambas llamadas Salma,

y las ama con prisas,

sus manos apenas rozándoles los pechos

Khaled Mattawa.


Tr, del inglés.

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