sábado, 21 de febrero de 2015
martes, 17 de febrero de 2015
miércoles, 11 de febrero de 2015
Es por el azul sin historia…
Federico
García Lorca
Y todo culminará cuando un pájaro de luz
decida prolongar
su vuelo hacia la muerte. Nocturno,
yo, porque han
crecido demasiado alto los silencios.
Ahora que la
ciudad desplaza nuestro reflejo senil y prende,
y que toda la
vida se comba entre pretéritos perfumados…
quiero decir que
puedo. Que duele ser vivo. Que amo esta distancia.
Porque no hay
fondo en el grito gemebundo de los amantes,
no hay dolor en
el baile invidente de los árboles,
pero los teatros
se yerguen y compiten su nostalgia, y la brevedad
de los cuerpos
se hace desierto o corteza lúgubre o desmemoria
por un trozo
vivo de amor. Esconderse. No ser. Como el principio,
… nada es
demasiado. He confundido la edad de las luciérnagas
con la
providencia de unos labios que no saben decir te amo,
el palpito, la
inocencia, reconocerte en los espacios abiertos.
José María Banús
José María Banús |
martes, 10 de febrero de 2015
domingo, 8 de febrero de 2015
viernes, 6 de febrero de 2015
miércoles, 4 de febrero de 2015
lunes, 2 de febrero de 2015
sábado, 31 de enero de 2015
Como instalándome en un lugar en que parece no moverse, en que ya no patina, partiré de aquí (muy rápido), luego de haber bloqueado uno de mis pies, una de mis puntas, inmóvil y plegado en dos antes del disparo de la señal de salida. Este lugar, que comienzo a ocupar lentamente, antes de la carrera, sólo puede ser un lugar de lenguaje.
J.D
jueves, 29 de enero de 2015
martes, 27 de enero de 2015
domingo, 25 de enero de 2015
miércoles, 31 de diciembre de 2014
Tierra de
archipiélagos
No el vinagre. No el ácido. No
la caña de azúcar presionada en el mortero por
el puño. Pero la sal: la sal, el sabor casero; la sal,
la marea; la sal, la
sangre. No el Espíritu
Santo, pero un santo de coral cobra
vida por la noche mientras
atraviesa
un campo de zarzas y
espinas, los campamentos
de piratas que baten de nuevo la bahía
con avispas. No el Santo Niño.
Y no un cinturón de tormentas, pero esto:
las muchachas que cantan, un aguacate
en cada palma abierta, al cortejar las palomas;
una polilla arrastrada por la luz de nuestra
habitación que tomas para ser su padre.
R. A. Villanueva
Shomei Tomatsu
lunes, 29 de diciembre de 2014
Un toque
Enjuagamos los vasos
en los que beberemos
whisky asequible:
de malta o con absenta,
mi amor y yo, menos que
Enjuagamos los vasos
en los que beberemos
whisky asequible:
de malta o con absenta,
mi amor y yo, menos que
el resto que queda de un buen
licor aromatizando todo
licor aromatizando todo
el cóctel. Que la
intoxicación
que nos permitimos el uno al otro
no pueda ser excesiva o impura.
*
Al secarse, el río desbordado
corre a través de, o más bien,
reposa en nuestra pequeña ciudad,
donde nunca quisimos asentarnos.
Las aves se posan sobre piscinas olorosas varadas
entre marismas, un bautismo
a la inversa, el cuerpo que al entrar
que nos permitimos el uno al otro
no pueda ser excesiva o impura.
*
Al secarse, el río desbordado
corre a través de, o más bien,
reposa en nuestra pequeña ciudad,
donde nunca quisimos asentarnos.
Las aves se posan sobre piscinas olorosas varadas
entre marismas, un bautismo
a la inversa, el cuerpo que al entrar
proclama el agua limpia
Abajo, sumergidas, cabezas emplumadas.
Decir esto es suficiente.
*
Las palomas, tan adaptables, se deleitan
entre los desechos. Mientras nosotros-
aunque amantes tardíos de la vida
acariciamos los bordes del brandy
con la cáscara de una naranja restante,
haciendo que despierte un perfume.
Abajo, sumergidas, cabezas emplumadas.
Decir esto es suficiente.
*
Las palomas, tan adaptables, se deleitan
entre los desechos. Mientras nosotros-
aunque amantes tardíos de la vida
acariciamos los bordes del brandy
con la cáscara de una naranja restante,
haciendo que despierte un perfume.
Rose McLarney
Tr. del inglés
Tr. del inglés
Hobson Pittman |
sábado, 27 de diciembre de 2014
En la oscuridad, nos estrechamos con fuerza.
Las manzanas salvajes por su sonido. La luz no puede
ser más amarga. El patio de atrás nos lame.
Azul como las yescas,
el zorro que cogimos con
una caja de zapatos. Tu camiseta es una constelación
en el hospital de campaña. Si soltaras la mano,
el animal se relajaría. Las estantería sostienen
la luna. Barro tu piel en un sentimiento.
Te puse en mis recuerdos a propósito.
El musgo trafica con
estrellas en tus mejillas.
Dentro del futuro de tu cuerpo, la valentía se convierte en
pulpa.
El péndulo centellea. Tu cara me recuerda
a un tocadiscos. Eléctrico y rotatorio.
Envejezcamos juntos. No temas
a Gertrude Stein. Sé valiente.
Julia Cohen
Tr. del inglñes.
Tr. del inglñes.
Willi Ruge |
jueves, 25 de diciembre de 2014
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