otoño

Si hay continuidad, hay abismo.

Pero este nervio que soporta todas las cosas que están por llegar
¿quién hará que se calme? Dime.

¿Quién nos sostendrá cuando sol marche sin regreso por la línea del cielo
y todo cuanto amamos conozca su fin?

Presiento el tacto de la lana.
La fricción del tejido contra la carne del pescuezo.
Tu cuerpo cómplice sintiendo mi disgusto.

No hay goce que no cueste un alto precio.

Cuánto tiempo tendremos que aguardar.

Gonzalo Hermo

Tr. del gallego

Melancolía. Triers

PERMANEZCO

en la resistencia
de la melancolía

Dora García

 

MISTERIO

El cuerpo
sin órganos
en el dolor del amor

Branca Novoneyra.


Tr del gallego.

Braga

La quietud puede estropear nuestras vidas,
adviertes.
No se trata de una tragedia,
apenas
de un aviso de incendio.
Algún día se extenderá sobre nosotros
la misma desidia que infecta la época.

9 de enero de 2014

Daniel Salgado.

Tr. del gallego.

Otto Dix

El tiempo pasa

El tiempo también teme pasar, plagado de agujeros

a través de los que el tiempo se siente derrarmar.

El tiempo suda en mitad de la noche

cuando todas las otras dimensiones duermen.

El tiempo ha perdido cada imagen de sí, como si fuera un niño.

Ahora el tiempo es viejo, correoso y lento.

No puede sorprender a nadie más.

No se puede esconder en la hierba, no puede controlar, no puede atrapar.

No puede entender cómo no pisotear

aquello que significa bendecir.

Joy Ladin
Tr. del inglés

Leonora Carrington

Ella me enseñaba a leer
en un libro vencido,
un libro de horas
para el traspaso
del año. Ella enseñaba
el final de la página
en ciernes y de la voz
que habla. Aprendí
de su mano el giro
de los trazos y cuando
aparece el pecado
mirando feliz desde
la galería oeste.
Pero la clase más agria
la que concluye y calma
toda sabiduría, ésa
se daría más tarde.

Esperanza López Parada

Carlos Pazos

http://loquequeda.es/?lang=es

Intermedio

Intermedio
Inmóvil es la tierra,
Serena en el espacio...
Un gran pájaro que descansa en su vuelo
Entre los callejones de estrellas.
Es la hora en que el viento cesa.
Se acomoda entre el grano.
Los dos hablan en privado juntos.
Esperan el zumbido de las alas.


Lola Ridge.
Tr. del inglés.

Joseph Albers

Es por el azul sin historia…

Federico García Lorca

Y todo culminará cuando un pájaro de luz

decida prolongar su vuelo hacia la muerte. Nocturno,

yo, porque han crecido demasiado alto los silencios.

Ahora que la ciudad desplaza nuestro reflejo senil y prende,

y que toda la vida se comba entre pretéritos perfumados…

quiero decir que puedo. Que duele ser vivo. Que amo esta distancia.

Porque no hay fondo en el grito gemebundo de los amantes,

no hay dolor en el baile invidente de los árboles,

pero los teatros se yerguen y compiten su nostalgia, y la brevedad

de los cuerpos se hace desierto o corteza lúgubre o desmemoria

por un trozo vivo de amor. Esconderse. No ser. Como el principio,

… nada es demasiado. He confundido la edad de las luciérnagas

con la providencia de unos labios que no saben decir te amo,

el palpito, la inocencia, reconocerte en los espacios abiertos.

José María Banús

José María Banús

Como instalándome en un lugar en que parece no moverse, en que ya no patina, partiré de aquí (muy rápido), luego de haber bloqueado uno de mis pies, una de mis puntas, inmóvil y plegado en dos antes del disparo de la señal de salida. Este lugar, que comienzo a ocupar lentamente, antes de la carrera, sólo puede ser un lugar de lenguaje.

J.D

 

Marta Azparren