- Ser pobre tiene pocas ventajas,  naturalmente, pero tiene esta: tener que escuchar a la gente. Escuchar forma parte de la estrategia de los pobres. No quiero decir que se haya de escuchar a todo el mundo. Se ha de escuchar a quien conviene. Eso sí: hay que escuchar bien o al menos dar la impresión de que se escucha bien. Se ha de dar la impresión de adhesión activa a la persona que habla. Se puede tener el pensamiento donde se quiera, pero se ha de dar la sensación de presencia y de adhesión a la persona que habla. Esto último es bastante sencillo: consiste en mantener una cierta vivacidad en los ojos, mirar de una manera tierna y pronta y hacer, mientras tanto, con la cabeza los movimientos de asentimiento paralelos a las cosas que la otra persona va formulando. También es muy útil decir, de vez en cuando:¿Quiere hacer el favor de repetir lo que decía hace un momento?¿Tendría la amabilidad de aclararme el concepto al que aludía hace un instante? Los hombres quieren ser escuchados. Es lo que les gusta más. Les gusta más que el dinero, que las mujeres y que comer y beber bien. Un hombre escuchado se convierte en un presuntuoso absolutamente feliz. Ahora bien: cuando los hombres se saben escuchados, se vuelven débiles. Estos momentos de debilidad son la única rendija a través de la cual pueden desprenderse una gota de generosidad del granito humano. Es de estos momentos de los que un pobre puede aprovecharse. Si no los sabe crear ni sacarles provecho, malo…El sistema de la parasitología, establecido naturalmente entre los hombres, y entre los hombres y las mujeres, se basa en la adulación –en el gusto físico que da el hecho de sentirse adulado- y la forma más activa y disimulada – es decir, más eterna- de la adulación es saber escuchar de una manera natural, activa y discreta. Contribuye mucho a llegar a esta naturalidad no cometer la tontería de mostrar lo que uno sabe realmente. Los propios conocimientos –si es que se tiene alguno- se han de saber disimular hasta el punto justo; sin caer en cambio en el extremo de acentuar demasiado la propia estupidez.

Josep Pla

Kantor

7



Ventana:



En el aire negro



un último rayo de sol,



una moneda de oro



entre las hojas:



un peine como una lágrima



en sus cabellos:



Mi mujer, mi corazón furioso



recogida en su sueño



La cargaré en mis brazos



hasta un lugar perdido en la Biblia,



sombra y polvo de huesos.



Y ella cantará,



de vuelta otra vez en casa,



como un suave incendio

Mona Hautom

EL INFIERNO



1



“Yo soy mi propio infierno



aquí no hay nadie”



(Robert Lowell)



El salón a oscuras,



plegado como un milagro



en el fondo del corazón.



El ala de un sombrero



oculta un instante la primera estrella



en la ventana:



una sangre más antigua



fluye en la penumbra.



Y el ruido de la nevera



que pauta esta noche eterna...



Ensimismada en su espina,



la lámpara imagina, sin embargo, un alma.



(Olor de abrigo mojado).



: la bombilla es el diablo.

José Martín Carmona

LA SOLEDAD DE LAS FORMAS CON ALEJANDRO CUERDA

Alejandro Cuerda

Curvas

La mano que busca se desliza como un caracol frío.  Encontrar. No encontrar.  Todo lo que deshace. Algo más, contra el tiempo las formas aparecen como huesos alzados de una fosa común. Sin embargo, volvemos a aparecer tan rápidos y hermosos como una nueva era: los dichosos y tristes. Todos rostros sin nombre. Los cuerpos marcan minúsculos caminos como lentos meandros. Alrededor, sin embargo, lo que aparece ha desparecido.

Despliegues

Sobre los cauces de la memoria, arcos: hilos entre los vértices La ligera espesura que media entre el paladar y los oídos, sonoros, lo que queda tan leve. Lo que pulsa hacia afuera. Como células que se multiplican, metástasis del aire. Ser soñada por ojos que han soñado que sueñas. Es rapidez. Abierta, una vez más, la cuenca del deseo apaga el día y la noche. Para dejar pequeños surcos que se abren, que se abren, que se abren. Con la fugacidad del propio rastro, del rostro que se hunde sobre sí mismo, elástico.

Alejandro Cuerda

  

DOS POEMAS PARA GALLARDÓN Y UN BONUS TRACK DE SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

APORÍAS DEL CUERPO FÉRTIL

Un cuerpo fértil es un animal herido puntualmente por la fuerza de la gravedad. Su cuerpo hiende la tierra en la cosecha yerma, la anunciación en el tapiz de la prolongación

bordada y desbordada.

En un cuerpo fértil, la llaga del incendio: una chispa que arderá o será disipada como un lirio salvaje. A veces, el cuerpo fértil solo sostiene

el lirio salvaje, lejos de fuego, lejos de aire.

Los cuerpos fértiles son el epicentro de la gravedad y esa fuerza anterior también podrá ser negación pura:” A nuestro rumor alguno dirigía hasta nosotras la mirada como una flecha de oro o de plata. Y nosotras huíamos sin volvernos,

temblando bajo el inmenso sol.

El cuerpo fértil puede o no puede ser eriazo, tierra airada abierta a las semillas. Apto para el barbecho o la semilla bajo el inmenso sol como un erial de briznas espigadas. Pero, ¿quién piensa en el secano, en la escarcha de los meses de marzo, en el parásito que, antes de tiempo, habrá destrozado la cosecha? Los cuerpos fértiles tiemblan por delante de la vida.

La fértil sabe que su cuerpo puede generar otros cuerpos, multiplicarse de manera puntual y fractal. En el espeso aire de la tierra de Elea, una tortuga vuela contra la agilidad imposible de los muslos de Aquiles.

Mojada

Casi gotas de agua, hasta que la distancia se interrumpe. Sucede al tiritar bajo la voz, húmeda y neutra. Es posible pensar aquí en la muerte. Lo que no vemos es. El paisaje que es cuerpo que es paisaje. Respirar como un río contra todo lo que desaparece. Pronto se incendiará la hierba seca, ya el horizonte es curvo y el resto del placer tal vez no baste.

Y un bonus track de Sor Juana Inés de la Cruz

Taller de encuadernación japonesa
¿Alguna vez encuadernaste conmigo un álbum de insectos a las tres de la mañana? Hoy dibujo escarabajos en láminas de papel arroz. La memoria es un potro enfermo que marcha forzado hacia la casa colonial donde trabajábamos con agujas. ¿Quién de los dos gustaba de sentarse en el patio y personalizar el estudio del color a través de los hilos? Si las tapas de nuestro álbum fueran anaranjadas, elegirías textiles blancos para anudar lo que nunca podrá ser atado. Es un álbum de osamentas

y el óxido del cobre no ha cambiado tu rostro.

Inti García Santamaría

El fénix

Transige con el opio cristalino
y cumple entonces descuidadamente
el ciclo persuasivo del amor,
que entre cenizas has de convivir
y entre ruina gozar
y entre memorias considerar gravemente
lo inevitable y portentoso del fuego.

Rafael Ielpi

Zhang Guan

Moesta et errabunda
de las callecitas de Guaminí recuerdo
en igual medida el aullar de los molinos
y el sonido de los caños
de las bicicletas contra los postes de madera.

Pero aparte, a vos Florencia Parva
bajando la vista ante los chabones
esas tardecitas del verano de aquel
año lleno de crisis.

Sebastián Morfes

Alice Adams

Valcárcel Medina

Minuto 2:05

Yo me refería a belleza en el sentido decimonónico, dieciochesco, renacentista. En ese sentido de decir, si realmente valoramos esta belleza plástica, por entendernos, cómo un elemento a considerar. O podemos contemplar  un trabajo del terreno del arte haciendo omisión absoluto de este tipo de belleza, de la estética  ¿Qué sentido tiene la famosa obra que se le atribuye a Picasso, que termina una obra y dice: “bella, con lo que he luchado porque no lo fueras”. Es decir, me ha salido bonita. Eso a mí es una cosa que me atrae mucho. Es decir, ¿realmente prescindimos de eso? No nos preocupamos ni un ápice de que resulte bella (…)A mí lo que me pasa con frecuencia, es que me sale bonito. Porque hay una deformación profesional. Yo lo siento, sacar otra vez lo de la profesionalidad. Me sale bonito porque yo no puedo desligarme  de que forma parte de mi  formación el hacer las cosas bonitas. Y muchas veces, me encanta cuando no me sale bonito. Digo, ¡Jo, pero qué feo es! Pero… ¡Qué ocasión da para pensar! Es decir, tiene estos elementos de valoración, de producción, etcétera, etcétera.. Y ha salido horroroso. Y digo, ¡qué bien que sale horroroso porque no me puede quitar espacio para disfrutar de los otros valores! Yo, lo que quería hablar era de la BONITEZ en sí, escuetamente. Si tú lo miras y no sabes lo que es, dices pues oye mira qué color más atractivo, más impactante y qué forma ovoide tan…Pero, claro,  cuando te das cuenta de que es para escribir dices…se me sale… me queda pequeño. Yo no quiero pensar en el me queda pequeño, sino en es…  ¿El arte contemporáneo  es capaz de jugar eso aisladamente como producto o como resultado estético? ¿O le importa un bledo? Eso es lo que yo decía. Pero me parece que estamos dedicándole más tiempo del que se merece.(…)Lo que sería estúpido es decir: yo hago las cosas para que sean feas. Es decir, eso puede tener una justificación en un caso de decir yo quiero que sea muy feo para que se transluzca el trasfondo que tiene…Pero decir…¿yo hago las cosas para que sean feas?

"Creo que es una fuerza que atraviesa tanto a autoras como autores, esa presencia poderosa del sujeto femenino. Me sorprendió gratamente porque en otros sistemas literarios hoy por hoy es imposible y creo que también es una lección para todos los que estamos fuera. Es una elección consensuada, fruto de la consulta a los especialistas, no fue una decisión personal".

La Fundación Uxío Novoneyra publica "Novas_de poesía. 17 poetas" una muestra consultada de poesía en edición bilingue galego-castellano que incluye a once escritoras y seis escritores.



Por ejemplo:
Xiana Arias Rego
Mario Regueira


La entrevista de Ana Romaní 

Mi caballo es oscuro

Voy, ángel de mi tiempo, a más de cientro treinta,
camino a un monasterio o a un lugar en la tierra.
para ir hacia la muerte, derecho y detonante,
mi caballo es ocuro como buque de guerra.
Su gris es más hermoso cuando viene tormenta.
De vuelta de nadar, más oscuro que el cielo
lo he visto entre los pastos, con resplandor de espada,
lavado por la luz o por mil marineros.
Si muriera esta tarde en la mitad del campo,
si hubiera que venderlo, me dolería el alma.
Yo, en cambio, si muriera, recibiría todo
lo mejor de esta tierra, oraciones y lágrimas.
Como hombre de mi tiempo yo le canto a esta máquina.
De vuelta de nadar, ya encima la tormenta,
la he visto en lo más alto de mis días felices.
Tiene ese gris oscuro de los buques de guerra.

Héctor Viel Temperley

Gillian Carnegie

Los hombres no supieron que hubo hombres que escribieron para ellos. Ni siquiera el alcalde de Berceo ha leído a Berceo.Ningún pobre de América del norte, ningún minero ha leído a Walt Whitman. Ningún compañero, ningún campesino, ningún obrero ha leído a Blas de Otero. Neruda, los esclavos de Chile no conocen tus versos. Los inditos peruanos hambrientos no saben quién fue César Vallejo. 

PASILLO DRAMÁTICO PARA DAR VOZ A GLORIA FUERTES



Patricia Esteban y Hugo Pérez

"Fluxus"

En un hermoso libro Aristófanes

dedica la memoria de sus días

a dictaminar quién

ha sido el mejor poeta

trágico de la antigua Grecia.

Es un claro ejercicio de retórica

y de amor y de sueños.

Es el mismo ejercicio que yo realizo cada

día con la mañana.

Las manos abren el periódico

ávidas de pecado,

los ojos lo recorren

como si un cuerpo fuese muchos cuerpos.

Cerca de la mitad

los analistas retan a la luz,

como tú cuando estás entre mis brazos.

Como un atlas de días uno de ellos afirma

que en internet un niño puede

convertirse en Platón.

Me pregunto si ese niño sabrá qué ocurre

cuando el cerebro dice norte.

Si ese niño posee el declinado

corazón de los héroes.

Si ese niño sabrá

disponer en la mesa las mañanas, contar el tiempo

con la imaginación

de las cosas, donar

lo que siente a la lluvia.

Si ese niño sabrá que, cuando

el mejor poeta trágico de Europa toca un cuerpo,

el tiempo se desdobla. 

 

David Vegue.

 

http://icancauseaconstellation.tumblr.com/post/54179614771/nico-kok

 

 

 

NACHO VEGAS: BRUJITA. Letra: Ángel Guache/Nacho Vegas. Música: Nacho Vegas. Canción basada en dos poemas de Ángel Guache: Brujita y Maloe.