LA SOLEDAD DE LAS FORMAS CON ALEJANDRO CUERDA

Alejandro Cuerda

Curvas

La mano que busca se desliza como un caracol frío.  Encontrar. No encontrar.  Todo lo que deshace. Algo más, contra el tiempo las formas aparecen como huesos alzados de una fosa común. Sin embargo, volvemos a aparecer tan rápidos y hermosos como una nueva era: los dichosos y tristes. Todos rostros sin nombre. Los cuerpos marcan minúsculos caminos como lentos meandros. Alrededor, sin embargo, lo que aparece ha desparecido.

Despliegues

Sobre los cauces de la memoria, arcos: hilos entre los vértices La ligera espesura que media entre el paladar y los oídos, sonoros, lo que queda tan leve. Lo que pulsa hacia afuera. Como células que se multiplican, metástasis del aire. Ser soñada por ojos que han soñado que sueñas. Es rapidez. Abierta, una vez más, la cuenca del deseo apaga el día y la noche. Para dejar pequeños surcos que se abren, que se abren, que se abren. Con la fugacidad del propio rastro, del rostro que se hunde sobre sí mismo, elástico.

Alejandro Cuerda

  

DOS POEMAS PARA GALLARDÓN Y UN BONUS TRACK DE SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ

APORÍAS DEL CUERPO FÉRTIL

Un cuerpo fértil es un animal herido puntualmente por la fuerza de la gravedad. Su cuerpo hiende la tierra en la cosecha yerma, la anunciación en el tapiz de la prolongación

bordada y desbordada.

En un cuerpo fértil, la llaga del incendio: una chispa que arderá o será disipada como un lirio salvaje. A veces, el cuerpo fértil solo sostiene

el lirio salvaje, lejos de fuego, lejos de aire.

Los cuerpos fértiles son el epicentro de la gravedad y esa fuerza anterior también podrá ser negación pura:” A nuestro rumor alguno dirigía hasta nosotras la mirada como una flecha de oro o de plata. Y nosotras huíamos sin volvernos,

temblando bajo el inmenso sol.

El cuerpo fértil puede o no puede ser eriazo, tierra airada abierta a las semillas. Apto para el barbecho o la semilla bajo el inmenso sol como un erial de briznas espigadas. Pero, ¿quién piensa en el secano, en la escarcha de los meses de marzo, en el parásito que, antes de tiempo, habrá destrozado la cosecha? Los cuerpos fértiles tiemblan por delante de la vida.

La fértil sabe que su cuerpo puede generar otros cuerpos, multiplicarse de manera puntual y fractal. En el espeso aire de la tierra de Elea, una tortuga vuela contra la agilidad imposible de los muslos de Aquiles.

Mojada

Casi gotas de agua, hasta que la distancia se interrumpe. Sucede al tiritar bajo la voz, húmeda y neutra. Es posible pensar aquí en la muerte. Lo que no vemos es. El paisaje que es cuerpo que es paisaje. Respirar como un río contra todo lo que desaparece. Pronto se incendiará la hierba seca, ya el horizonte es curvo y el resto del placer tal vez no baste.

Y un bonus track de Sor Juana Inés de la Cruz

Taller de encuadernación japonesa
¿Alguna vez encuadernaste conmigo un álbum de insectos a las tres de la mañana? Hoy dibujo escarabajos en láminas de papel arroz. La memoria es un potro enfermo que marcha forzado hacia la casa colonial donde trabajábamos con agujas. ¿Quién de los dos gustaba de sentarse en el patio y personalizar el estudio del color a través de los hilos? Si las tapas de nuestro álbum fueran anaranjadas, elegirías textiles blancos para anudar lo que nunca podrá ser atado. Es un álbum de osamentas

y el óxido del cobre no ha cambiado tu rostro.

Inti García Santamaría

El fénix

Transige con el opio cristalino
y cumple entonces descuidadamente
el ciclo persuasivo del amor,
que entre cenizas has de convivir
y entre ruina gozar
y entre memorias considerar gravemente
lo inevitable y portentoso del fuego.

Rafael Ielpi

Zhang Guan

Moesta et errabunda
de las callecitas de Guaminí recuerdo
en igual medida el aullar de los molinos
y el sonido de los caños
de las bicicletas contra los postes de madera.

Pero aparte, a vos Florencia Parva
bajando la vista ante los chabones
esas tardecitas del verano de aquel
año lleno de crisis.

Sebastián Morfes

Alice Adams

Valcárcel Medina

Minuto 2:05

Yo me refería a belleza en el sentido decimonónico, dieciochesco, renacentista. En ese sentido de decir, si realmente valoramos esta belleza plástica, por entendernos, cómo un elemento a considerar. O podemos contemplar  un trabajo del terreno del arte haciendo omisión absoluto de este tipo de belleza, de la estética  ¿Qué sentido tiene la famosa obra que se le atribuye a Picasso, que termina una obra y dice: “bella, con lo que he luchado porque no lo fueras”. Es decir, me ha salido bonita. Eso a mí es una cosa que me atrae mucho. Es decir, ¿realmente prescindimos de eso? No nos preocupamos ni un ápice de que resulte bella (…)A mí lo que me pasa con frecuencia, es que me sale bonito. Porque hay una deformación profesional. Yo lo siento, sacar otra vez lo de la profesionalidad. Me sale bonito porque yo no puedo desligarme  de que forma parte de mi  formación el hacer las cosas bonitas. Y muchas veces, me encanta cuando no me sale bonito. Digo, ¡Jo, pero qué feo es! Pero… ¡Qué ocasión da para pensar! Es decir, tiene estos elementos de valoración, de producción, etcétera, etcétera.. Y ha salido horroroso. Y digo, ¡qué bien que sale horroroso porque no me puede quitar espacio para disfrutar de los otros valores! Yo, lo que quería hablar era de la BONITEZ en sí, escuetamente. Si tú lo miras y no sabes lo que es, dices pues oye mira qué color más atractivo, más impactante y qué forma ovoide tan…Pero, claro,  cuando te das cuenta de que es para escribir dices…se me sale… me queda pequeño. Yo no quiero pensar en el me queda pequeño, sino en es…  ¿El arte contemporáneo  es capaz de jugar eso aisladamente como producto o como resultado estético? ¿O le importa un bledo? Eso es lo que yo decía. Pero me parece que estamos dedicándole más tiempo del que se merece.(…)Lo que sería estúpido es decir: yo hago las cosas para que sean feas. Es decir, eso puede tener una justificación en un caso de decir yo quiero que sea muy feo para que se transluzca el trasfondo que tiene…Pero decir…¿yo hago las cosas para que sean feas?

"Creo que es una fuerza que atraviesa tanto a autoras como autores, esa presencia poderosa del sujeto femenino. Me sorprendió gratamente porque en otros sistemas literarios hoy por hoy es imposible y creo que también es una lección para todos los que estamos fuera. Es una elección consensuada, fruto de la consulta a los especialistas, no fue una decisión personal".

La Fundación Uxío Novoneyra publica "Novas_de poesía. 17 poetas" una muestra consultada de poesía en edición bilingue galego-castellano que incluye a once escritoras y seis escritores.



Por ejemplo:
Xiana Arias Rego
Mario Regueira


La entrevista de Ana Romaní 

Mi caballo es oscuro

Voy, ángel de mi tiempo, a más de cientro treinta,
camino a un monasterio o a un lugar en la tierra.
para ir hacia la muerte, derecho y detonante,
mi caballo es ocuro como buque de guerra.
Su gris es más hermoso cuando viene tormenta.
De vuelta de nadar, más oscuro que el cielo
lo he visto entre los pastos, con resplandor de espada,
lavado por la luz o por mil marineros.
Si muriera esta tarde en la mitad del campo,
si hubiera que venderlo, me dolería el alma.
Yo, en cambio, si muriera, recibiría todo
lo mejor de esta tierra, oraciones y lágrimas.
Como hombre de mi tiempo yo le canto a esta máquina.
De vuelta de nadar, ya encima la tormenta,
la he visto en lo más alto de mis días felices.
Tiene ese gris oscuro de los buques de guerra.

Héctor Viel Temperley

Gillian Carnegie

Los hombres no supieron que hubo hombres que escribieron para ellos. Ni siquiera el alcalde de Berceo ha leído a Berceo.Ningún pobre de América del norte, ningún minero ha leído a Walt Whitman. Ningún compañero, ningún campesino, ningún obrero ha leído a Blas de Otero. Neruda, los esclavos de Chile no conocen tus versos. Los inditos peruanos hambrientos no saben quién fue César Vallejo. 

PASILLO DRAMÁTICO PARA DAR VOZ A GLORIA FUERTES



Patricia Esteban y Hugo Pérez

"Fluxus"

En un hermoso libro Aristófanes

dedica la memoria de sus días

a dictaminar quién

ha sido el mejor poeta

trágico de la antigua Grecia.

Es un claro ejercicio de retórica

y de amor y de sueños.

Es el mismo ejercicio que yo realizo cada

día con la mañana.

Las manos abren el periódico

ávidas de pecado,

los ojos lo recorren

como si un cuerpo fuese muchos cuerpos.

Cerca de la mitad

los analistas retan a la luz,

como tú cuando estás entre mis brazos.

Como un atlas de días uno de ellos afirma

que en internet un niño puede

convertirse en Platón.

Me pregunto si ese niño sabrá qué ocurre

cuando el cerebro dice norte.

Si ese niño posee el declinado

corazón de los héroes.

Si ese niño sabrá

disponer en la mesa las mañanas, contar el tiempo

con la imaginación

de las cosas, donar

lo que siente a la lluvia.

Si ese niño sabrá que, cuando

el mejor poeta trágico de Europa toca un cuerpo,

el tiempo se desdobla. 

 

David Vegue.

 

http://icancauseaconstellation.tumblr.com/post/54179614771/nico-kok

 

 

 

NACHO VEGAS: BRUJITA. Letra: Ángel Guache/Nacho Vegas. Música: Nacho Vegas. Canción basada en dos poemas de Ángel Guache: Brujita y Maloe.

 

Alberto García Alix

Este libro está escrito en 1975, cuando yo era menos joven de lo que soy ahora. Han pasado los años – cinco, lorquianamente-, y han cambiado muchas cosas en el libro y en mí, naturalmente. Hay muchos poemas que he vuelto a escribir, otros que decididamente he suprimido y alguno –muy pocos- que ha quedado tal cual. Lo único que no he cambiado han sido las dedicatorias, tengo pocos amigos y no puedo permitirme el lujo de cambiarlos y no puedo permitirlo el lujo de cambiarlos o de olvidarlos. Los supercerdos somos así: extremadamente respetuosos con unos pocos, pero con nadie más.


Se supone que yo debería dar aquí unos pocos datos biográficos, para que se supiese quien soy. Lo haré: nací en Madrid, en la frontera entre Chamberí y Arguelles, el día 30 de abril –Walpurgisnacht- de 1948. Me críe de modo unpoco trashumante entre Madrid, París y Tánger. Publiqué mi primer libro –“Gay Rock”, se llamaba, y hablaba de música - en el 74 o 75, en Ediciones Júcar. Me dieron el premio de poesía de “Puente cultural” -25000 calillas que me gasté en borracheras- en el 76, por un libro todavía inencontrable. Pérdidas blancas. Y luego saqué otro, “De qué van las drogas” que me parece bastante sensato y periodístico. Lo publicó “Ediciones la piqueta”. Al mismo tiempo he estado colaborando en prensa: “Triunfo”, “El viejo topo”, “Informaciones”, “Pueblo”… han sido depositarios de mis desvaríos periodísticos.


Mi libro, tal y como ha quedado con el tiempo, me parece muy bonito. Habla de vampirismo, de amor – que es lo mismo- y de centauros. Adoro a los seres híbridos, a los humanimales que se evocan en la penumbra de los cuartos oscuros o bajo la luz anaranjada de las farolas tristes, y como de ellos y de ellos he querido hablar en estas páginas. Todas las influencias que se quieran ver en mi trabajo existen. Y también algunas más, soterradas. Escribo con música, generalmente con la radio puesta. Y siento mucho no tener una metralleta para escribir mis verdaderos cantos de amor a la humanidad; sería más práctico, más hermoso y – si tales poemas se escriben en el interior de un banco-mucho más lucrativo. Además, las ametralladoras son hermosas: guardan con la pistola la misma relación que la máquina de escribir con el bolígrafo. Por eso, aunque me sigue haciendo mucha gracia, pienso que mi libro no vale ni mucho menos lo que un buen asesinato, o el asalto al tren de Glasgow. Por eso aconsejo a todos los jóvenes poetas que dejen la escritura idiota y se echen a la calle a hacer algo divertido. La violencia es lo único que puede salvarnos del aburrimiento y de la muerte del arte.”


“EL ACTO SURREALISTA MÁS SENCILLO CONSISTE EN SALIR A LA CALLE CON UN RÉVOLVER Y DISPARAR AL AZAR SOBRE LOS TRANSEÚNTES”. André Breton


“Epílogo, epitafio y autobiografía”. Eduardo Haro Ibars. Madrid Huerga y fierro ediciones. 2001.

No oculto que al escribir La historia interminable intenté enlazar con ciertas ideas del romanticismo alemán. No fue por dar marcha atrás, sino porque en dicho movimiento abortado hay semillas que necesitan germinar. Desde Newton nos hallamos cruelmente divididos en dos mundos: el de los objetos, llamado real, y el supuestamente ilusorio del yo. Para no seguir siendo un extraño, el hombre debe aprender de nuevo, como Goethe, a llamar de tú a la Luna.

Michael Ende en La realidad de la fantasía

Roswitha Quadflieg

2.
había tantas formas
de ganarle al tiempo
la niña azul temblaba
desnuda en la nevera
con gritos de hojalata
pinceles por si acaso
caballos blancos
caballos blancos
una bata manchada
por los cuentos de hadas
ciudades blancas
ciudades blancas
y luego un muro

Loretta Lux

3.

no abandones el cauce de este río
y siempre estarás yendo a alguna parte
hablarán los miedos de cada uno
cuando llegues:
un personaje nuevo en la obra de siempre
pase usted, tome asiento, acomódese
al principio el paisaje será hermoso y tranquilo
poco a poco irás viendo las trampas y las grietas
y te enfadarás mucho contigo mismo
tratarás de cambiarte de traje o de vestido
y tu corte de pelo te parecerá horrible,
intentarás arreglarlo
pero una niña azul desnuda
saltará sin cesar de un lado al otro
dentro de la casa y no te dejará
ver que llega mañana,
un día, y otro día, y otro
días blancos

Isabel García Mellado

DESPLAZAMIENTO

Aparecí de entre las piedras,
pensé en aquello como quien planea
no seguir otro camino.
Las historias más reales nos las inventamos.
Nadie me tapó la boca:
no se secuestra a una niña que habla.

Aparecí de entre los coches,
pensé en una carretera frondosa
de campos como puños secos.
¿Te bajas en esta? La siguiente te deja en casa.
Te sacan a bailar todos los chicos,
pero sólo bailan.

A donde no quiero ir, porque sé que hay ruido.
A donde no me llevan, porque una vez hablé muy alto.



PIEL DE SERPIENTE EN EL CUERPO DE ZHORA

Hace falta una orilla, tener sitio
para correr.
Bordear el mar, un lago, el agua hervida
de una ciudad que es un caldero.

Hace falta retroceder sobre los pasos recipientes
alcanzar la agitación que precede al impulso.

Con el espacio. Con el tiempo.
Afrontar el miedo como una acción cotidiana.

Alguien sale a la vida cada mañana,
revisa sus fuerzas y corre
contra una columna de espejos.

Sofía Castañón.