Alain Arias Maisson

“Walter Benjamin dijo una vez que la primera experiencia que el niño tiene del mundo no es que ‘los adultos son más fuertes, sino su incapacidad de hacer magia’. […] Es probable, en efecto, que la invencible tristeza en la cual se sumergen cada tanto los niños provenga precisamente de esta conciencia de no ser capaces de hacer magia. Aquello que podemos alcanzar a través de nuestros méritos y nuestras fatigas, no puede, de hecho, hacernos verdaderamente felices. Sólo la magia puede hacerlo. ”

G.A

Pierre d la 

YO ES OTRO

Cuando me siento a escribir y pienso
en Pessoa y en hacer la compra yfinjo
y me da  por ficcionalizar el yo
en ambientes urbanos ideales
para experimentar noviazgos tristes
y Rimbaud me sugiere el yo esotro
y hasta los acentos son citas literarias
y unas gordas metáforas me sirven
de escondite y mi voz no me toca
y me veo a lo lejos.
                               Acabo releyendo
mis versos sin quedarme nada claro
si seré yo el que escribe estas cosas
o hay un poeta detrás de mis cortinas
que redacta poemas cuando salgo de casa,
y al final me convenzo de que son de un extraño
y, muchas veces, hasta lo prefiero.

Ángel Talián

Helena Almeida

CASA SOLA

Está lloviendo fuera de mi casa

y sopla el viento - dentro de la vida

también llueve, también sopla, también

tiemblan los cuadros-, choca el viento conta

el cristal como voces del pasado,

pero no es un pasado que yo entienda,

suenan como pasados muy lejanos,

suenan voces inhóspitas pidiendo

permiso para entrar en esta casa

alumbrada por velas que tililan.

La casa no se mueve, esta casa

sola, respira gritos del invierno.

Las velas se consumen, en lo oscuro

solo queda el sonido de las voces

trayendo su recado de nostalgia.

Tenemos arte para que lo que nos hace tocar fondo no pertenezca al dominio de la verdad.
F. N

Unas veces el cambio se prepara
en forma subterránea pero estalla
de modo brusco, abierto:
nova en el cielo
grieta en la tierra
inundación de luz en plena noche
lengua de fuego
asoma sorpresivamente en la mirada
del otro, vuelto Otro, vuelto ajeno.

Otros cambios se gestan
imperceptiblemente.
De una oscura manera
de un modo
silencioso
lo que no estaba está y lo que estaba
es destruido.

Pero tan gradualmente
que siempre quedan restos:
de la mirada, alguna
chispa
alguna vez.
De la voz, algún eco
(palabra no enfriada
todavía).

Circe Maia

Sigmar Polke

La idea de la belleza
J O D E R






Fuera.
Fuera tribu.
… Si bailaras conmigo
habrías de comer el saber
crudo
la impalabra de mi carácter montañés
bárbaro
y buitral
habrías de beber la orina bendita por belce
bú
come

come
tú.
La foránea llevo en una lengua anticrista una flor una flor una flor
tan abierta
que piensa
…si bailaras conmigo
hasta partirme el espinazo y hacer dos de mí
mi bien
si me vieras bien
ven
y baila conmigo.

He vivido con la boca seca como el desierto de Dakar
hasta tocar
la punta infinitesimal de mi meada
marqués
marqués de la nada
solo señor de mi vagina noche inmensa papila gustativa del mundo
vulva perforadísima
botón de la tierra
antiley de la gravitación universal.

El centro de la tierra no atrae mis palabras
te las doy de comer en tu ansia coprófila
esta excrementación silábica esta apalabración
que me inflama los intestinos
llenos de amor
y mierda.

La idea de la belleza
cruzando el cielo hacia el sur
en la migración de las aves
describe la curva depravada
el grado más alto
de poesía pura
cayendo como el sudor por tus poros
abiertos que son
agujeros negros
y una cosa preciosa de la astrofísica.

La idea de la belleza migra en tu saliva
esa sustancia que rompe la barrera del sonido
sobre mí
podemos
Joder
hasta romper a palos el espíritu de Dios
podemos
Joder hasta sentir el culo de la noche
donde nadie ha visto las patas de una garza
anunciar la luz del día
Joder
hasta arrasar las cordilleras de la miseria
podemos
Joder
hasta caer
sentir el crac del cromosoma del poder
podemos
Joder hasta tocar nuestra soledad con tu prepucio solo
Joder
nos
hasta el final
hasta ver la muerte curvándose en la última postura del placer
Joder
hasta
Joder
y ya no ser
más
que la sombra de una dimensión jodiendo a cuatro patas
en el borde del universo
tú y yo
Jodiendo de rodillas
en la noche estrellada de la mente de Platón
pensando
quizás
en la idea de la belleza.

Olga Novo.

Parece que este cuerpo parece que es espino.

Sobre la zarza ardieron las palabras. Una flor

rompe el tiempo,

del límite del cielo nace una mano contra.



Soy la que soy.



La sombra se deshace contra la propia sombra,

parece que este cuerpo parece que es un junco,

que las cosas se esfuman contra su propio límite.



El viento nos recorre, la música no suena, el pubis

que nos vuelve a florecer: carne de prisa y fuga.



Un cuchillo parece que se eleva.



Soy la que soy.



El cuerpo alza el vacío, es

la espiral de mí misma a mí misma a mí misma:

la llave que aparece y que desaparece, la flor, el

filo del cuchillo.



Andas.



Soy la que soy.

Maya Deren

Observar ir el mar.

Treinta segundos de líquen amarillo.



Treinta segundos de ovillo y oleada,
helecho y espuma, treinta segundos
de sal, roca, niebla, rocío.


Las nubes

se mueven lentamente a la izquierda.



Una puerta en la roca a través de la  que puedes ver :


otra roca,
lamida por la marea de maleza.



Como filmar una respiración, treinta segundos



de marea rota, pulsando
las piedras más pequeñas
bajo la playa negra ¿qué color



era ese, aguamarina?
La estrella de mar extiende

sus manos de color salmón.



Me mantengo en pie y les disparo


Me mantengo en pie y los observo
después de disparar: treinta segundos de mar roto
mientras el verdadero mar es



golpeado y arrojado.



Eran las películas más aburridas hechas jamás.
Quería

hacer un montaje y pulsar “play” .






Treinta segundos de olas que chocan.



Un alga marina



con su actitud abierta, sellos
que montan las olas, curvadas en fila



justo debajo del agua:



el mar,
una y otra vez.
Antes de que no haya más veces.

Dana Levin.

Tr. del inglés

LIBRO DE CANCIONES

Un teclado minúsculo que lleva a la gigante ensoñación del pasado.

pulsamos un botón, somos arrastrados a un camino rural,

desfilando con santos, dejando atrás el valle del río Rojo ...

están aquí cada una de las vacaciones que odiaste, todos tiempos adversos,

cada uno de los deseos llenos de vapor de verano. Cerraste los ojos

en el hueco de la escalera de madera, inclinando la cabeza contra la pared,

entendiendo el mundo que más grande se alzaba. Está todavía ahí,

y  está escondido en este teclado también,

ahora somos un órgano, ahora somos un oboe,

ahora somos viejos o jóvenes,

ahora olemos el papel pintado en la casa

que nuestro abuelo vendió con todos los armarios,

mesa y mantelito incluido,

pero todavía estamos a la deriva, flotando:

repiqueteo lleno de capas anhelantes de sonido.

Naomi Shihab Nye

Tr.del inglés

Petah Koine

Horizontes negros, surgid.

Horizontes negros, besadme.

Eso es todo; demasiadas mentiras; que matan tan barato;

bebés tan baratos; la sangre, la gente tan barata; y

la tierra alta, la tierra querida; un pedazo de tierra

cuesta; una mamada en la teta de la madre tierra, tan

limpia y tan fuerte, cuesta; vallas, periódicos,

sheriffs; cercas, leyes, armas; y tantas

estrellas y tan pocas horas de sueño; tan grande

la canción y tan poco el caminar para seguir

cantando; echa un vistazo; las guerras por venir; ríos rojos

para cruzar.

Horizontes negros, surgid.

Horizontes negros, besadme.

Carl Sandburg
Tr. del inglés

Otto Dix

¿Epatar al bloguero medio?

Así es, en su significado sociológico el universo de la voz, en el que nada de la existencia colectiva puede ser percibido y comprendido a no ser que pase por ella. Así es, en su significado íntimo, el nomadismo de la voz.

Paul Zumthor

“Lo imposible moviéndose en la infinitud engendra un potens que es la imagen posible”.

Lezama Lima

Paula Rego

CAFÉ BLAKE

si fuese por la mañana ahora y yo abriese los ojos

pensaría seguramente en otro de aquellos días en

que me visto y el cuerpo se escurre por entre las ropas

sin querer mantenerse de pie

vuelvo a cerrar los ojos

fingiendo que nadie los vio abriéndose

y parto al desierto

llevo pocos conmigo – apenas algunos fracasados como

yo que transportan un mundo en los ojos cerrados y

no se dejan tocar

contrayendo en ese esfuerzo todas las deudas enfermedades

contrariando en ese vicio la voluntad de todos los sueños

contrahaciendo en esa quietud la narrativa de todos los

viajes

contrabandeando en ese momento la materia de todas las

mudanzas

Encendemos una hoguera en el desierto y

la mantenemos a tragos de whisky y largas colillas tiradas

a capirotazos

queríamos calentarnos pero el arte que nos cupo es

el que menor llama hace

todo en nuestra sombra es demasiado pequeño

es demasiado grande

entonces vagueamos

vagueamos por la insensibilidad de la tradición y por lo

absurdo de bodas turcas en barrios europeos

por la irracionalidad de las horas punta y por la imprecisión

de un Big Ben

por la inevitabilidad del fin de los griegos y por la inagudeza

del pesimismo frente a la evidencia de que estábamos todos

presentes desde el inicio

la historia de la humanidad comienza con la historia de la

destrucción

vagueamos por la imposibilidad del amor

por la tendencia a averiarnos

y concluimos que acaba por ser lo mismo

amar y destruir

endeudados al mismo tiempo y enfermos por todo el cuerpo

un día no regresaremos del desierto

haremos en el desierto nuestro Café Blake

a velas y paredes oscuras ya desconchadas

y al fondo de la sala más pequeña un cuadrado pintado de

azul de prusia

y en el sótano forrado con estantes un largo rectángulo de papel

escrito para el desierto

por donde se verá por último la luz del amanecer

mientras la orgía embriagada se comienza

despacio y aleatoriamente a acurrucar

buscando algún calor para dormir tranquila

Marta Navarro
Tr. del portugués de Genaro da Silva.

VIDA LABORAL
(BUENOS AIRES)

Envuelta en celofán, la noche es un regalo.
Duermo del lado
de los anuncios por palabras.
Si sueño a dos columnas despierto en titulares.
Cuando ronco no elijo.
Poco a poco me arranco la sección de sucesos:
pergamino y estraza.
Las páginas salmón me abren el apetito.

Entre frazada y manta,
¿qué nos protegerá de la intemperie?
Entre abrigo y cobija,
¿qué textura nos redime del frio?

Valgo mi peso en celulosa. Cargo
el gramaje del mundo a mis espaldas.

No podría vivir en sociedad.

Luis Bagué Quilez.

Gus van Bossche