Marta Azparren

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Rrose Selaby

In gratitude



Lo que no tenía, te lo di
Lo que tuve para dar: juntos, hicimos

Algo mayor  desde la diferencia.

Alberto Ríos

Tr. del inglés

Tierra de archipiélagos

No el vinagre. No el ácido. No

la caña de azúcar presionada en el mortero por

el puño. Pero la sal: la sal, el sabor casero; la sal,

la marea; la  sal, la sangre. No el Espíritu

Santo, pero un santo de coral cobra

vida por la noche  mientras atraviesa

 un campo de zarzas y espinas, los campamentos

de piratas que baten de nuevo la bahía

con avispas. No el Santo Niño.

Y no un cinturón de tormentas, pero esto:

las muchachas que cantan, un aguacate

en cada palma abierta, al cortejar las palomas;

una polilla arrastrada por la luz de nuestra

habitación que tomas para ser su padre.

R. A. Villanueva

Shomei Tomatsu

Un toque



Enjuagamos los vasos

en los que beberemos



whisky asequible:
de malta o con absenta,



mi amor y yo, menos que

el resto que queda de  un buen

licor aromatizando todo

el cóctel. Que la intoxicación


que nos permitimos el uno al otro
no pueda ser excesiva o impura.



*



Al secarse,  el río desbordado
corre a través de, o más bien,



reposa  en nuestra pequeña ciudad,
donde nunca quisimos asentarnos.



Las aves se posan sobre piscinas olorosas varadas
entre marismas, un bautismo



a la inversa, el cuerpo que al entrar

proclama el agua limpia



Abajo, sumergidas, cabezas emplumadas.
Decir esto es suficiente.



*



Las palomas, tan adaptables, se deleitan
entre los desechos. Mientras nosotros-



aunque amantes tardíos de la vida
acariciamos los bordes del brandy


con la cáscara de una naranja restante,
haciendo que despierte un perfume.

Rose McLarney
Tr. del inglés

Hobson Pittman

En la oscuridad, nos estrechamos con fuerza.

Las manzanas salvajes por su sonido. La luz no puede

ser más amarga. El patio de atrás nos lame.

Azul como  las yescas, el zorro que cogimos con

una caja de zapatos. Tu camiseta es una constelación

en el hospital de campaña. Si soltaras la mano,

el animal se relajaría. Las estantería sostienen

la luna. Barro tu piel en un sentimiento.

Te puse en mis recuerdos a propósito.

El musgo  trafica con estrellas en tus mejillas.

Dentro del futuro de tu cuerpo, la valentía se convierte en pulpa.

El péndulo centellea. Tu cara me recuerda

a un tocadiscos. Eléctrico y rotatorio.

Envejezcamos juntos. No temas

a Gertrude Stein. Sé valiente.

Julia Cohen

Tr. del inglñes.

Willi Ruge

"Ningún hombre fracasa si tiene amigos"

Angelus novus de Santiago Caruso

Tres en suma
http://tresensuma.com/

ISLA

Aquí también, a veces
desaparecen los itsmos.
Y la sal se insinúa
como un olor que augura lo pasado.

Oigo voces que nadan circulares:

te gustaba aquel cuadro
del puente, de Hiroshige.

Sheniz Jaz Mohamed

BALANCEO

Un columpio vacío
sobre la arena de una playa con viento, nada
que acabe en formas líricas
como decir septiembre, domingo...Si el verano
tan solo fue la excusa,
el espacio posible.

José Ángel García Caballero

DIENTES DE LECHE, POESÍA Y FOTOGRAFÍA

Ideación, preciosa, de Dara Scully.

Acompañada por Alba Ceres Rodrigo, Ruth Llana Mar Benegas Daniela Camacho Laia López Manrique Layla Martinez Bel Etc Natalia Litvinova Almudena Vega Carmen Juan Emily Roberts Lara Moreno Luna Miguel Maria Ferreira María Mercromina María Sotomayor Myriam Seda y Sara R. Gallardo

https://issuu.com/darascully/docs/dientes_de_leche/1?e=0

La poesía es una respuesta a la necesidad diaria de arreglar el mundo. W.S

He pensado en ti día y noche porque noche tras día crujían las alas bajo el peso cósmico.

Pensaba en ti como piensa la paloma en dios

trabada en la trampa.

Pensaba en ti al apretar la almohada y partir el cuello

del bebé de ángel.

Pensaba en ti tras cruzar a nado tu bañera.

Pensaba en ti, porque si pensaba en mí, eras tú quien

respondía al otro lado.





Patricia Fernández.

William Wellman

Montañas de Gredos, Candeleda,

18 de diciembre de 1999 (Praga, in memoriam)

Lejos del paraíso intentamos volver el espejo
de los recuerdos y hallar en los reflejos de otro
sol, que sin embargo no es el mismo,
el oro de un vapor que fue nuestra respiración
en la belleza.
Lejos de torres, palacios, campanarios y cruces
que cantan sobre los cielos más altos,
después de buscar su nombre e inventarlo
en las grises calles de la ciudad de hormigón
y cristal,
piso el presente haciéndolo retumbar
con la voluntad firme de una espada
que me rasga el techo del firmamento
para recoger, en el hogar
donde arde entre brasas mi alma,
estrellas del calibre de aquel astro rey
al que un día he de volver, aunque huyese
lejos,
porque en mi alma habita todavía, más cerca que yo,
y más cercano hoy.

Ilia Galán

Nancy Holt

Nada me gusta más

Nada me gusta más
que estar con los amigos
donde no falte el vino ni la charla
y mejor si ya es tarde y si la noche
nos va pasando a todos
sus brazos por los hombros,
confidente y serena.

Pero, entre todas esas
horas de la penumbra,
ninguna como aquella en que, de pronto,
un relámpago ciego atravesaba
la larguísima mesa,
la barricada de voces,
el laberinto de hombros
y, en un vuelo sin sitio, me llegaba
el minúsculo abrazo de tus párpados.

Inmaculada Moreno

Ray Charles

Moradas inusuales

O pour moi seul, à moi seul, en moi-même

Paul Valery

Me reconforta intuir los temas que otro autor

escoge como propios.

Tampoco yo dejaré de copiar, aunque escriba muy poco.

Me acerqué al escenario temiendo que el texto me reconociese.

En la invisibilidad percibo mi condición selectiva

Callado, me imito.

Bruce Nauman

Mito

Insectos y bichos huían de se hombre tan inmenso.

Knut Hamsun

Descubro que soy sólo alguien

que observa su interior.

La verdad es un cuerpo ocupado,

sólo está presente para constatar una existencia.

Imágenes regulares, que se superponen

y suceden, a intervalos.

Paredes que parecen hechas de agua,

y, sin embargo, siguen sosteniendo

nuestra transparencia.

Marco una línea en la pared: señal de una isla.

El presente es, ante todo,

un acierto logrado con perserverancia,

y ha de coincidir, exactamente, con mi extinción.

Decidiría permanecer

un poco más si este cuerpo estuviese habitado.

En él, cualquier lugar triste es el poema.

Cada palabra que no escribo puede dejarme solo irremediablemente.

Aitor Francos.

Chus Arellano

Fernando Millán

Alain Arias Maisson