domingo, 30 de noviembre de 2014
sábado, 15 de noviembre de 2014
ISLA
Aquí también, a veces
desaparecen los itsmos.
Y la sal se insinúa
como un olor que augura lo pasado.
Oigo voces que nadan circulares:
te gustaba aquel cuadro
del puente, de Hiroshige.
BALANCEO
Un columpio vacío
sobre la arena de una playa con viento, nada
que acabe en formas líricas
como decir septiembre, domingo...Si el verano
tan solo fue la excusa,
el espacio posible.
Aquí también, a veces
desaparecen los itsmos.
Y la sal se insinúa
como un olor que augura lo pasado.
Oigo voces que nadan circulares:
te gustaba aquel cuadro
del puente, de Hiroshige.
Sheniz Jaz Mohamed |
BALANCEO
Un columpio vacío
sobre la arena de una playa con viento, nada
que acabe en formas líricas
como decir septiembre, domingo...Si el verano
tan solo fue la excusa,
el espacio posible.
José Ángel García Caballero
lunes, 10 de noviembre de 2014
DIENTES DE LECHE, POESÍA Y FOTOGRAFÍA
Ideación, preciosa, de Dara Scully.
Acompañada por Alba Ceres Rodrigo, Ruth Llana Mar Benegas Daniela Camacho Laia López Manrique Layla Martinez Bel Etc Natalia Litvinova Almudena Vega Carmen Juan Emily Roberts Lara Moreno Luna Miguel Maria Ferreira María Mercromina María Sotomayor Myriam Seda y Sara R. Gallardo
https://issuu.com/darascully/docs/dientes_de_leche/1?e=0 |
sábado, 8 de noviembre de 2014
jueves, 6 de noviembre de 2014
He pensado en ti día y noche porque noche tras día crujían las alas bajo el peso cósmico.
Pensaba en ti como piensa la paloma en dios
trabada en la trampa.
Pensaba en ti al apretar la almohada y partir el cuello
del bebé de ángel.
Pensaba en ti tras cruzar a nado tu bañera.
Pensaba en ti, porque si pensaba en mí, eras tú quien
respondía al otro lado.
Patricia Fernández.
William Wellman |
martes, 4 de noviembre de 2014
Montañas de Gredos, Candeleda,
18 de diciembre de 1999 (Praga, in memoriam)
Lejos del paraíso intentamos volver el espejo
de los recuerdos y hallar en los reflejos de otro
sol, que sin embargo no es el mismo,
el oro de un vapor que fue nuestra respiración
en la belleza.
Lejos de torres, palacios, campanarios y cruces
que cantan sobre los cielos más altos,
después de buscar su nombre e inventarlo
en las grises calles de la ciudad de hormigón
y cristal,
piso el presente haciéndolo retumbar
con la voluntad firme de una espada
que me rasga el techo del firmamento
para recoger, en el hogar
donde arde entre brasas mi alma,
estrellas del calibre de aquel astro rey
al que un día he de volver, aunque huyese
lejos,
porque en mi alma habita todavía, más cerca que yo,
y más cercano hoy.
Ilia Galán
Nancy Holt |
domingo, 2 de noviembre de 2014
viernes, 31 de octubre de 2014
Nada me gusta más
Nada me gusta más
que estar con los amigos
donde no falte el vino ni la charla
y mejor si ya es tarde y si la noche
nos va pasando a todos
sus brazos por los hombros,
confidente y serena.
Pero, entre todas esas
horas de la penumbra,
ninguna como aquella en que, de pronto,
un relámpago ciego atravesaba
la larguísima mesa,
la barricada de voces,
el laberinto de hombros
y, en un vuelo sin sitio, me llegaba
el minúsculo abrazo de tus párpados.
Nada me gusta más
que estar con los amigos
donde no falte el vino ni la charla
y mejor si ya es tarde y si la noche
nos va pasando a todos
sus brazos por los hombros,
confidente y serena.
Pero, entre todas esas
horas de la penumbra,
ninguna como aquella en que, de pronto,
un relámpago ciego atravesaba
la larguísima mesa,
la barricada de voces,
el laberinto de hombros
y, en un vuelo sin sitio, me llegaba
el minúsculo abrazo de tus párpados.
miércoles, 29 de octubre de 2014
Moradas inusuales
O pour moi seul, à moi seul, en moi-même
Paul Valery
Me reconforta intuir los temas que otro autor
escoge como propios.
Tampoco yo dejaré de copiar, aunque escriba muy poco.
Me acerqué al escenario temiendo que el texto me reconociese.
En la invisibilidad percibo mi condición selectiva
Callado, me imito.
Bruce Nauman |
Mito
Insectos y bichos huían de se hombre tan inmenso.
Knut Hamsun
Descubro que soy sólo alguien
que observa su interior.
La verdad es un cuerpo ocupado,
sólo está presente para constatar una existencia.
Imágenes regulares, que se superponen
y suceden, a intervalos.
Paredes que parecen hechas de agua,
y, sin embargo, siguen sosteniendo
nuestra transparencia.
Marco una línea en la pared: señal de una isla.
El presente es, ante todo,
un acierto logrado con perserverancia,
y ha de coincidir, exactamente, con mi extinción.
Decidiría permanecer
un poco más si este cuerpo estuviese habitado.
En él, cualquier lugar triste es el poema.
Cada palabra que no escribo puede dejarme solo irremediablemente.
Aitor Francos.
lunes, 27 de octubre de 2014
sábado, 25 de octubre de 2014
jueves, 23 de octubre de 2014
martes, 21 de octubre de 2014
“Walter Benjamin dijo una vez que la primera experiencia que el niño tiene del mundo no es que ‘los adultos son más fuertes, sino su incapacidad de hacer magia’. […] Es probable, en efecto, que la invencible tristeza en la cual se sumergen cada tanto los niños provenga precisamente de esta conciencia de no ser capaces de hacer magia. Aquello que podemos alcanzar a través de nuestros méritos y nuestras fatigas, no puede, de hecho, hacernos verdaderamente felices. Sólo la magia puede hacerlo. ”
G.A
domingo, 19 de octubre de 2014
viernes, 17 de octubre de 2014
YO ES OTRO
Cuando me siento a escribir y pienso
en Pessoa y en hacer la compra yfinjo
y me da por ficcionalizar el yo
en ambientes urbanos ideales
para experimentar noviazgos tristes
y Rimbaud me sugiere el yo esotro
y hasta los acentos son citas literarias
y unas gordas metáforas me sirven
de escondite y mi voz no me toca
y me veo a lo lejos.
Acabo releyendo
mis versos sin quedarme nada claro
si seré yo el que escribe estas cosas
o hay un poeta detrás de mis cortinas
que redacta poemas cuando salgo de casa,
y al final me convenzo de que son de un extraño
y, muchas veces, hasta lo prefiero.
Cuando me siento a escribir y pienso
en Pessoa y en hacer la compra yfinjo
y me da por ficcionalizar el yo
en ambientes urbanos ideales
para experimentar noviazgos tristes
y Rimbaud me sugiere el yo esotro
y hasta los acentos son citas literarias
y unas gordas metáforas me sirven
de escondite y mi voz no me toca
y me veo a lo lejos.
Acabo releyendo
mis versos sin quedarme nada claro
si seré yo el que escribe estas cosas
o hay un poeta detrás de mis cortinas
que redacta poemas cuando salgo de casa,
y al final me convenzo de que son de un extraño
y, muchas veces, hasta lo prefiero.
Ángel Talián
Helena Almeida |
CASA SOLA
Está lloviendo fuera de mi casa
y sopla el viento - dentro de la vida
también llueve, también sopla, también
tiemblan los cuadros-, choca el viento conta
el cristal como voces del pasado,
pero no es un pasado que yo entienda,
suenan como pasados muy lejanos,
suenan voces inhóspitas pidiendo
permiso para entrar en esta casa
alumbrada por velas que tililan.
La casa no se mueve, esta casa
sola, respira gritos del invierno.
Las velas se consumen, en lo oscuro
solo queda el sonido de las voces
trayendo su recado de nostalgia.
miércoles, 15 de octubre de 2014
miércoles, 8 de octubre de 2014
sábado, 4 de octubre de 2014
Unas veces el cambio se prepara
en forma subterránea pero estalla
de modo brusco, abierto:
nova en el cielo
grieta en la tierra
inundación de luz en plena noche
lengua de fuego
asoma sorpresivamente en la mirada
del otro, vuelto Otro, vuelto ajeno.
Otros cambios se gestan
imperceptiblemente.
De una oscura manera
de un modo
silencioso
lo que no estaba está y lo que estaba
es destruido.
Pero tan gradualmente
que siempre quedan restos:
de la mirada, alguna
chispa
alguna vez.
De la voz, algún eco
(palabra no enfriada
todavía).
en forma subterránea pero estalla
de modo brusco, abierto:
nova en el cielo
grieta en la tierra
inundación de luz en plena noche
lengua de fuego
asoma sorpresivamente en la mirada
del otro, vuelto Otro, vuelto ajeno.
Otros cambios se gestan
imperceptiblemente.
De una oscura manera
de un modo
silencioso
lo que no estaba está y lo que estaba
es destruido.
Pero tan gradualmente
que siempre quedan restos:
de la mirada, alguna
chispa
alguna vez.
De la voz, algún eco
(palabra no enfriada
todavía).
Circe Maia
Sigmar Polke |
jueves, 2 de octubre de 2014
La idea de la belleza
J O D E R
Fuera.
Fuera tribu.
… Si bailaras conmigo
habrías de comer el saber
crudo
la impalabra de mi carácter montañés
bárbaro
y buitral
habrías de beber la orina bendita por belce
bú
come
come
tú.
La foránea llevo en una lengua anticrista una flor una flor una flor
tan abierta
que piensa
…si bailaras conmigo
hasta partirme el espinazo y hacer dos de mí
mi bien
si me vieras bien
ven
y baila conmigo.
He vivido con la boca seca como el desierto de Dakar
hasta tocar
la punta infinitesimal de mi meada
marqués
marqués de la nada
solo señor de mi vagina noche inmensa papila gustativa del mundo
vulva perforadísima
botón de la tierra
antiley de la gravitación universal.
El centro de la tierra no atrae mis palabras
te las doy de comer en tu ansia coprófila
esta excrementación silábica esta apalabración
que me inflama los intestinos
llenos de amor
y mierda.
La idea de la belleza
cruzando el cielo hacia el sur
en la migración de las aves
describe la curva depravada
el grado más alto
de poesía pura
cayendo como el sudor por tus poros
abiertos que son
agujeros negros
y una cosa preciosa de la astrofísica.
La idea de la belleza migra en tu saliva
esa sustancia que rompe la barrera del sonido
sobre mí
podemos
Joder
hasta romper a palos el espíritu de Dios
podemos
Joder hasta sentir el culo de la noche
donde nadie ha visto las patas de una garza
anunciar la luz del día
Joder
hasta arrasar las cordilleras de la miseria
podemos
Joder
hasta caer
sentir el crac del cromosoma del poder
podemos
Joder hasta tocar nuestra soledad con tu prepucio solo
Joder
nos
hasta el final
hasta ver la muerte curvándose en la última postura del placer
Joder
hasta
Joder
y ya no ser
más
que la sombra de una dimensión jodiendo a cuatro patas
en el borde del universo
tú y yo
Jodiendo de rodillas
en la noche estrellada de la mente de Platón
pensando
quizás
en la idea de la belleza.
Olga Novo.
martes, 30 de septiembre de 2014
Parece que este cuerpo parece que es espino.
Sobre la zarza ardieron las palabras. Una flor
rompe el tiempo,
del límite del cielo nace una mano contra.
Soy la que soy.
La sombra se deshace contra la propia sombra,
parece que este cuerpo parece que es un junco,
que las cosas se esfuman contra su propio límite.
El viento nos recorre, la música no suena, el pubis
que nos vuelve a florecer: carne de prisa y fuga.
Un cuchillo parece que se eleva.
Soy la que soy.
El cuerpo alza el vacío, es
la espiral de mí misma a mí misma a mí misma:
la llave que aparece y que desaparece, la flor, el
filo del cuchillo.
Andas.
Soy la que soy.
Maya Deren |
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