Antes de tener niños,

hazte con un perro.

Entonces cuando te hagas con el niño,

espera a que el perro muera.

Cuando el perro muere,

es un alivio.

Cuando  tus niños no lo son,

quieres un perro de nuevo.

Los usos del cuerpo,

a ver dónde terminan.

Pero solo vamos por la mitad,

la mitad del camino.

Los órganos que se hacen más grandes en los bolsillos de felpa

desgástandose poco a poco.

Estamos aquí y pronto no estaremos

(a pesar de la cómoda cama el perro de peluche la almohada los libros el reloj).

El muchacho con sus calcetines y pijamas.

Una serie de colisiones accidentales.

Presión en el pecho. Todo el mundo respira

por ahora, dentro y fuera, durante toda la noche..

Estas cosas tristes tienen que ser.

Entro en la cocina del pensamiento para endulzarme.

Los huevos duros no van a hacer nada.

Ostras. Desinfectante. Mantequilla de cacachuete. Ginebra.

Gran cara de bebé, me hartas.

Tengo veinte. Tengo treinta. Tengo cuarenta años.

Una amiga me dice, Escucha,

trata de calmarte.

Deborah Landau

Tr. del inglés

Toyen

pero una casa en el corazón de la ciénaga


quiero decir, un hogar indecible una raíz reblandecida


llena de vapor






por dentro de la propia raíz, del hogar del que os hablo,


transita el vapor


esa niebla es la estructura de este bulbo






digo una raíz que emerge de las cárceles


no quedan ya, cuando quiero visitarlos, los restos de la prisión


de Carabanchel


la ciudad se limpia a sí misma siguiendo el dictado


de un ingente manto de sal,


salificado el gobierno de los pobres,


y crea sobre ella anillos de higiene: no dirás caer


no dirás animal pequeño


no dirás aves, gallinas famélicas


ni este olor tan húmedo






cuando se padece una enfermedad, el mundo adquiere


su aspecto y su música, se impregna


el mundo en su conjunto se transforma


en una cervical doliente que se sabe


amarilla y destemplada






veo, podemos todavía ver y sólo a través de


esta existencia amarilla y discordante


porque una casa en el corazón de la ciénaga


porque un órgano infectado


eso es lo que somos:


vidas demasiado pronto,


una sucesión de fracturas,


multitud de líneas de sangre o


este tropel de pobres: el alimento del lodo






Oriana Méndez


Tr. del gallego

http://www.paularubioinfante.com/web_mostrarObra.php?id_contenido=415
Paula Rubio Infante

La próxima vez pregunta más cosas


Antes de los saltos, recuerda

que ese lapso de tiempo es largo y amable.

Nadie se posa peligrosamente en cualquier acantilado

antes de que contestes. ¿Hay una bolsa de lluvia

para la gente desesperadamente sedienta que espera beber

cuando dices sí o no? No creo.

Mantenlo un momento. Mantelo todo.

¿Cuándo dicen “crucial”, bien, tal vez por ellos?

Mantén tus caballos y tus minutos

y tus monedas de dólar hongkoneses en el bolsillo.

No eres una esquina o una página de vuelta crítica.

Esperar. Pensaré en ello.

Esta presión que compartes es una bisagra fuera de lugar,una fantasía.

Estoy exactamente donde quería estar.

Naomi Shihab Ny

Tr. del inglés

Malcom Morley

Desempaquetar un globo terráqueo

Miro en el Pacífico y no espero

ver nunca las cabezas de la Isla de Pascua,

aunque supongo bajo la luz solar la ondulación

de las hierbas amarillas inclinadas en la orilla;

ayer una cierva comía hierba en el huerto:

levantó las orejas y dejó de comer

cuando nos sintió mirando desde

un pasillo acristalado. En su sueño, un veterano

suda, desactiva una mina terrestre.

En el globo, señalo la batalla del

Mar del Coral, ahora a nadie le preocupa.

Un poema nunca puede ser demasiado oscuro.

Asiento con la cabeza y, mirando el Kenai, oigo

el hielo romperse en la ensenada;

ayer un coyote trotaba frente a

mis faros y volvió la cabeza

pero no cambió el paso; así es como

yo quiero vivir en este planeta:

un conejo de pie en la puerta de cristal,

la flor donde no hay flor.

Artur Tse

Tr del inglés.

Koolhaas y Vriesendorp

Monadnock a principios de primavera

Coronado por nubes y espléndido, al dominar todas

las pequeñas colinas menores que lo confinan,

permanece, al brillar con la ligereza de abril,

aún sosteniendo el invierno alguna pared severa

y empinada, protegida; y sorprendida por la llamada

de la primavera, tus árboles a ras de la esperanza

y el lanzamiento de una nube carmesí, en silencio.

Encima de tus grietas nevadas donde caen

las pálidas hojas marchitas del roble mientras la nieve abajo

se derrite en su toque fantasmal. Otro año

es rápido con el intercambio. Como ha sido cada año.

Inmóvil todo observas, y todo lega

alguna joya a tu diadema de poder.

Tu promesa de mayor majestad inadvertida.

Amy Lowell

Tr. del inglés

Francesca Woodman

EL AMOR

Kay Sage

Pasan los ríos ocultos bajo el suelo de las ciudades igual que pasa el amor, que hunde
el corazón de los animales humanos sin que ellos sepan ni conocerlo ni nombrarlo.
Y así es como unos lo confunden con el hambre, otros con la sed, y la mayoría con la transmisión de nosotros en otros: las vigas de madera, la comida en el plato, el calor bajo las sábanas.
¿Pero  qué sería del amor si fuera reconocido y se nombrara? ¿Dónde se escondería él que nació para llevar en el rostro un antifaz y en el sexo una espada?
No ama el amor la paz, y nadie debería hablar de amor para hablar de nada
que no fuera este río, el interrogante extremo de la carne que se abre y, abierta,
se desata. Nada que pueda ser llevado por la mano a una culminación.
Nada que tenga fin. Nada que se sitúe fuera de sí mismo. La alegría se da en el amor
como el temblor en el agua. La alegría se da en el amor como el fragor en el fuego.
Pero nunca es feliz el verdadero amor. El amor pide guerreros, personas acostumbradas
a vivir en condiciones extremas o, por el contrario, débiles. No tanto para ponerlos a prueba
como para sacar a la luz su potencia oculta, que pasa a través de él y a través de ellos,
que no es una potencia personal ni sobrehumana. Es una fuerza de agua.
Puede apagar el fuego y ser el aire de los peces, alimentar la tierra y corroer el hierro,
hacer crecer el trigo y echar a perder las cosechas. Por eso fluye conmigo,
pura pasión del poema, porque yo no nací más que para escribir
y ser escrita, porque yo nunca escribí más que para nacer y ser amada.

María do Cebreiro

Tr. del gallego

Kay Sage

otoño

Si hay continuidad, hay abismo.

Pero este nervio que soporta todas las cosas que están por llegar
¿quién hará que se calme? Dime.

¿Quién nos sostendrá cuando sol marche sin regreso por la línea del cielo
y todo cuanto amamos conozca su fin?

Presiento el tacto de la lana.
La fricción del tejido contra la carne del pescuezo.
Tu cuerpo cómplice sintiendo mi disgusto.

No hay goce que no cueste un alto precio.

Cuánto tiempo tendremos que aguardar.

Gonzalo Hermo

Tr. del gallego

Melancolía. Triers

PERMANEZCO

en la resistencia
de la melancolía

Dora García

 

MISTERIO

El cuerpo
sin órganos
en el dolor del amor

Branca Novoneyra.


Tr del gallego.

Braga

La quietud puede estropear nuestras vidas,
adviertes.
No se trata de una tragedia,
apenas
de un aviso de incendio.
Algún día se extenderá sobre nosotros
la misma desidia que infecta la época.

9 de enero de 2014

Daniel Salgado.

Tr. del gallego.

Otto Dix

El tiempo pasa

El tiempo también teme pasar, plagado de agujeros

a través de los que el tiempo se siente derrarmar.

El tiempo suda en mitad de la noche

cuando todas las otras dimensiones duermen.

El tiempo ha perdido cada imagen de sí, como si fuera un niño.

Ahora el tiempo es viejo, correoso y lento.

No puede sorprender a nadie más.

No se puede esconder en la hierba, no puede controlar, no puede atrapar.

No puede entender cómo no pisotear

aquello que significa bendecir.

Joy Ladin
Tr. del inglés

Leonora Carrington

Ella me enseñaba a leer
en un libro vencido,
un libro de horas
para el traspaso
del año. Ella enseñaba
el final de la página
en ciernes y de la voz
que habla. Aprendí
de su mano el giro
de los trazos y cuando
aparece el pecado
mirando feliz desde
la galería oeste.
Pero la clase más agria
la que concluye y calma
toda sabiduría, ésa
se daría más tarde.

Esperanza López Parada

Carlos Pazos

http://loquequeda.es/?lang=es

Intermedio

Intermedio
Inmóvil es la tierra,
Serena en el espacio...
Un gran pájaro que descansa en su vuelo
Entre los callejones de estrellas.
Es la hora en que el viento cesa.
Se acomoda entre el grano.
Los dos hablan en privado juntos.
Esperan el zumbido de las alas.


Lola Ridge.
Tr. del inglés.

Joseph Albers

Es por el azul sin historia…

Federico García Lorca

Y todo culminará cuando un pájaro de luz

decida prolongar su vuelo hacia la muerte. Nocturno,

yo, porque han crecido demasiado alto los silencios.

Ahora que la ciudad desplaza nuestro reflejo senil y prende,

y que toda la vida se comba entre pretéritos perfumados…

quiero decir que puedo. Que duele ser vivo. Que amo esta distancia.

Porque no hay fondo en el grito gemebundo de los amantes,

no hay dolor en el baile invidente de los árboles,

pero los teatros se yerguen y compiten su nostalgia, y la brevedad

de los cuerpos se hace desierto o corteza lúgubre o desmemoria

por un trozo vivo de amor. Esconderse. No ser. Como el principio,

… nada es demasiado. He confundido la edad de las luciérnagas

con la providencia de unos labios que no saben decir te amo,

el palpito, la inocencia, reconocerte en los espacios abiertos.

José María Banús

José María Banús